Женщина идёт вдоль забора храма и тихонько напевает.
– Утро сегодня хорошее, правда? – Это я поравнялась с ней и
чуть сбавила шаг.
– Чудесное! Я люблю вот такую пору, когда всё цветёт.
Шла сейчас через двор – черёмуха в белом. И здесь вон тюльпанов сколько. Город
красивый весной.
– А мы с коллегой осенью ходим в перерыв в бывший Школьный
переулок – кленовыми листьями пошуршать. Там ветки почти сомкнулись, живая арка
– вся в золотом.
– А какие у нас розы раньше росли на Комсомольском!..
– И на Гвардейском тоже…
– И ивы у озера… И тополя…
– А мой папа строил этот город.
– И мой. И мы с мужем тоже дома строили – здесь и по
соседству. И фильтровальную станцию.
– А моя бабушка в округе лес сажала – те самые «сосны под
расчёску», на песке.
Мимо проносится машина, гружённая толстенными стволами
деревьев. За ней ещё одна. У меня перехватывает дыхание:
– Ну, вот опять…
– Это не наши пилят, это чужие. Им не жалко. Они этот город
не рожали.
Комментариев нет:
Отправить комментарий
Хотите подписать свой комментарий, но у вас нет аккаунта?
Выберите в списке Подпись комментария пункт Имя/URL.
В поле Имя вы сможете вписать своё имя или ник. Поле URL можно не заполнять.